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La muestra “Gabriel Guaira Castilla: la magia de los títeres” está habilitada en el Museo de la Ciudad, Florida 97, y puede visitarse de lunes a viernes, de 9 a 19.30. El Tribuno visitó al creador.
6 DE Julio 2024 - 21:21
"Meter la mano en un títere es como meterla en un río que va y es imposible deshacer. Aún en el peor espectáculo, ese río es visible. Y es visible que también va", escribió Gabriel "Guaira" Castilla en "El pensamiento del títere", reeditado en "Una vez fue jamás", libro que reúne toda la obra del artista.
El titiritero y dramaturgo recibió a El Tribuno en su casa. De mirar tranquilo y socarrón, por momentos, Guaira se sabe acompañado. Andan por ahí los recuerdos, su madre -María Catalina Raspa- mirando por la ventana, esperando al Teuco, al propio Guaira. Manuel José escribiendo a deshoras, o con los amigos. Mucha vida. Y también están los muñecos que ha ido armando por décadas y que han recorrido escenarios del mundo entero, si eso es posible, junto a él. El Museo de la Ciudad expone algo de esa magia.
En un hermoso homenaje al gran poeta de silencios y pantomimas, risas y reflexiones, pueden verse en las salas de Florida 97 artefactos, títeres, valijas, fotos que atestiguan algo de su arte. "Soy solista, el solista ve la historia, la aprende, y mientras la va aprendiendo va realizando los muñecos. Después hay que empezar a armar la historia ya arriba, en el escenario", dice iniciando una charla que va creciendo en emoción.
Sí, los vestidos no, porque no sé coser, eso lo hacían las mujeres amigas, las novias... Ya al final tenían su sastre, el boliviano Oscar Ibáñez, era modisto de alta cultura, y era sastre también. A pura risa todo el tiempo, porque era muy dicharachero. Entonces tenía que ir yo para que trabaje, porque tenías que estar al lado de él... Eso hace muchos, muchos años.
Mi padre (Manuel J. Castilla) con Carlos Luis García Bes eran titiriteros. Carlos Luis seguro que lo hizo titiritero. Y trabajaron mucho por acá, por Salta, se fueron a Bolivia, Perú, haciendo títeres. En esa época, cargaban unos teatros pesados de madera, viajaban con sombrero, con saco y chaleco, como se usaba antes. Ahora menos mal que uno está suelto. Y después de eso dejaron. Mi padre se dedicó a la poesía. García Bes empezó a hacer cerámica, tapices, pintura... era plástico. Y murió Carlos Luis y después de un tiempo, vino mi padre con un mensaje de un hijo de García Bes, José. Vive todavía. Me mandó a decir que quería que hiciéramos títeres. El teatro de títeres de mi padre y de García Bes se llamaba El Coyuyo. Y heredamos el nombre y hablamos con un hermano de José, Rodrigo, que había hecho títeres con el Pajita -Pajita le decían a Carlos Luis. Fuimos a verlo para que nos enseñe. Nos dio nociones de cómo tenía que ser la cosa. Nos diseñó el teatro, empezamos a hacer el papel maché, algunos movimientos, nos contó alguna obra que él hacía, que ya la hacían nuestros padres. Y así empezamos. Y después me tuve que ir a España.
El teatro de títeres de mi padre y de García Bes se llamaba El Coyuyo. Y heredamos el nombre y hablamos con un hermano de José, Rodrigo, que había hecho títeres con el Pajita -Pajita le decían a Carlos Luis. Fuimos a verlo para que nos enseñe".
En España estaba mi hermano Teuco, a la vez que empezábamos nosotros aquí, él empezaba con Javier Villafañe, el maestro titiritero de Latinoamérica, que estaba viviendo en su casa y le enseñaba a hacer títeres. Bueno, allá no había costumbre de dar trabajo como acá, en las escuelas. Entonces, por una ocurrencia de Teuco, hay un parque grande allá, el Parque del Retiro, con un lago, y colocamos a la vera del lago el teatro para pasar la gorra. Y claro, nos daban un cobrecito, nada, no tenían costumbre. Aguantamos mucho tiempo ahí... Y se fue acostumbrando la gente, y ya empezaron también a sumarse artistas. Eran como tres cuadras. Había equilibristas, había un gitano que trabajaba con una cabra y una escalera y una trompeta, estaban los que tiran las cartas, los tarotistas, malabaristas, otros titireros, músicos iban también, como ya se había hecho un paseo de mucha gente, iban músicos a probarse, a tocar la guitarra, a cantar, profesionales como (Joaquín) Sabina... Era muy lindo, los sábados y domingos al aire libre. Y trabajando ahí, ya nos miraba la gente, gustaba y nos contrataban.
En España estaba mi hermano Teuco, a la vez que empezábamos nosotros aquí, él empezaba con Javier Villafañe, el maestro titiritero de Latinoamérica, que estaba viviendo en su casa y le enseñaba a hacer títeres".
Se murió mi padre, me tuve que venir acá, en el 80, por ahí tengo problemas con las fechas. Entonces me vine a acompañar a mi madre, pero aquí seguía igual, no conseguía mucho trabajo, y me tuve que ir a Buenos Aires, viví seis años en Buenos Aires, con el cineasta Rolando Pardo, el Negro Pardo. Alquilábamos una casa, y conseguíamos trabajo, yo con títeres siempre, no he trabajado en otra cosa, y al tiempo tuve que volverme, estaba fea la cosa en todo el país, a acompañar a mi madre. Después llegó Teuco, y ya nos establecimos un poco, pero siempre volviendo a España. Había un reflote allá, y organizaban festivales de títeres, como Europa es chica, me veían en un festival, ya me contrataban para otro, toda España, además viajaba al extranjero también, al extranjero de allá, por supuesto (risas).
Tiene todos los libros míos, son poquitos... tiene obras de títere, reflexiones y tiene historias de titiriteros. Y esa obrita ("Una vez fue jamás") tiene una historia bastante particular, he trabajado mucho tiempo para hacerla. Son dos muñecos, una parejita de japoneses que tienen un jueguito entre ellos, se buscan, se esconden, se encuentran, juegan, y de golpe se siente el ruido de los aviones estos que han tirado la bomba. Ellos no saben nada, porque están en lo más lindo de la vida, y se oye el silbido y cae la bomba. Entonces sale una humareda espantosa, inmensa, y en ese momento se apaga la luz un segundo, y yo retiro el teatro, lo saco de escena, y al final no hay nada, no queda nada, nada más que los telones moviéndose.
Claro, Teuco me dice "a ver, ¿qué se te ocurre? ¿Cómo se puede llamar el libro?". Él que ha titulado tantos libros... (risas) "A ver, léeme los títulos", tenía un índice, y lo único que daba era ese, porque los demás eran cortitos, "Sueño", "Hipo", "Celo", todos cortitos, y el único largo que tenía era ese, "Una vez fue jamás".
Sí, inasible. Pero de solo estar nomás apareció...
Esta me he enterado en Ecuador, estaba en un festival en Quito y he coincidido con unos amigos brasileños de Porto Alegre, y me contaron sobre un titiritero que se llamaba Calungueiro que también era pescador y que tiene un libro de anécdotas. Este hombre estaba haciendo títeres y vino un estanciero de mucho dinero, y lo contrató para que fuera a su estancia e hicieron una función para la gente que trabajaba ahí. Fue y el patrón estaba ahí, en el centro, en un sillón inmenso y todos los trabajadores mirando. Y la historia se trataba, casualmente, de un finquero cuya señora no le era fiel... Pasaba el negrito a caballo rondando la casa, con su perrito y de golpe pasaba el caballo solo y ya se había bajado el negrito a visitar a la señora. Entonces cuando contó eso, se levantó, rojo de bronca, de rabia, este señor, y le apagó dos tiros al titiritero. Se le incrustaron arriba y se le vino al humo. Entonces, él, apichonado, le dijo: "yo no tengo nada que ver, la historia es así, no es verdad". "El problema no es con vos, es con el negrito ese, ¿dónde está?". Y lo buscaba entre los títeres para balearlo...
Es un mundo maravilloso, porque con los años uno les agarra un cariño impresionante a los muñecos; cada cual tiene su forma de ser, son seis muñecos, son seis muñecos distintos. Cada cual con su personalidad, con su falla, con su bondad. Uno convive con ellos todos los días, trabajando, viajando... convive más que con la mujer de uno, nada más que los títeres no pegan, por ejemplo, Entonces se vuelve mágico, es lo que le pasa a muchos ventrílocuos también, tienen ese cariño con los muñecos...
Por supuesto que poco menos que la llevaba en el pecho a la valija. Como titiritero solista, una valijita chica, reducido todo a lo mínimo. Viajaba con tres espectáculos a Europa, luz y sonido, y 25 kilos de peso con apenas una muda de ropa, para poder pasar sin pagar exceso. Todo es mínimo, chiquito... He llegado a hacer tres obras nada más con una bolsita, con los títeres y una bolsita. Pero en otras tenía que poner la mesa, tenía que poner flores, un montón de cosas, ¿no? Y tiene que estar todo reducido.
... con los años uno les agarra un cariño impresionante a los muñecos; cada cual tiene su forma de ser, son seis muñecos, son seis muñecos distintos. Cada cual con su personalidad, con su falla, con su bondad".
Él estaba exiliado en Venezuela primero, y de ahí se fue a España y el Teuco también estaba exiliado, y tenía una casa grande mi hermano, porque pensaba llevar a su familia que no la podía llevar. Y la iba habitando gente que pasaba. Cuenta Teuco, por ejemplo, que estaban durmiendo y había parado ahí un loco que quería suicidarse a toda costa, a los gritos estaba. Entonces Javier se levantó, le tocó el hombro y le dijo: "Oye, por favor, ¿te podrías suicidar en silencio que estoy durmiendo?" (risas). Javier fue muy generoso con Teuco, conmigo. Cada cosita que escribía se la pasaba a él; estando en Buenos Aires, de vez en cuando le llegaba una obrita de títere para que la viera. Nunca me dijo nada, pero la aceptaba con mucho cariño. Hasta que le pedí que me hiciera el prólogo a mi primer libro. Y ahí sí se destapó y dijo palabras muy lindas de elogio. Paró también en mi casa, allá en Madrid...
Se va a encontrar con que no hay función (risas). Así que yo voy a ser el primero en estar ahí. En el camino han quedado obras. Por ejemplo, esa de "Una vez fue jamás", no sé dónde habrán quedado esos títeres y con más razón la pólvora. Hay muchos títeres y hay aparatitos inventados para solistas, para con una mano manejar el resto. Esas cositas. Y después están los libros míos. Y algunas anotaciones en las paredes...
Dicen que el títere de guante es el más fácil de hacer, pero el más difícil de manejar también".
Se va improvisando mucho. Porque salen cosas novedosas, maravillosas que uno no las ha pensado. Y por una pregunta o por alguien que dice una frase se te viene y la adaptás, la ponés en la obra. Generalmente, la obra son guiones para que se mueva el muñeco, para llegar a un fin. Guiones en el sentido que da mucho para improvisar, y se va cambiando la obra y desaparece la primera versión. Y al último se desconoce. Pero cada vez tiene que quedar más bonita. Y es un gozo porque es un momento también de doble creación... La manipulación es muy importante. Hacer un títere de guante tiene secretos que pocos los saben. Cómo se hace, qué tiene que tener, cómo tiene que calzar... un montón de secretos. Dicen que el títere de guante es el más fácil de hacer, pero el más difícil de manejar también.
Sí. Si te hacés titiritero, se te acaba el trabajo en donde estás. Entonces tenés que viajar... En Buenos Aires yo iba en colectivo. Y un día se me ha pasado. "Qué voy a hacer, tengo que hablar"... Y, por suerte, andaban bien mis espectáculos y levanta la mano uno del público. "Yo voy para allá, yo lo llevo. Lo voy a dejar en un cruce –dice-, ahí pasa el colectivo que lo va a llevar". Me iba a Buenos Aires. En un cruce me deja. Y me he quedado en esa noche, en la oscuridad, mirando el cielo, y rameaba los pies, las botas, contento y enloquecido con la soledad y el estrellerío. Y los rameaba para volver, para volver algún día a disfrutar esa noche ahí. Solo, solo, solo, no había nada, nada a la vuelta. Y al tiempo, ha venido un ómnibus... y he amanecido en Buenos Aires. Esa cosa que te da el alma, no es solo trabajo, es recibir mucha vida de la gente y te toca el alma, la soledad te toca el alma. Es pura poesía todo eso...
Me he quedado en esa noche, mirando el cielo, contento y enloquecido con el estrellerío".